Бесик Харанаули

Автор: Шишкоедова Прасковья

Жанр: Стихи

Поделиться:

Это четверостишье - то самое, которое, будучи прочитанным вовремя, способно изменить чью-то жизнь. Несколько лет оно гуляет по российскому интернету.  Его постят на стену, записывают под музыку, но редко упоминают об авторе. Удивительном грузинском поэте Бесике Харанаули.  

О нем вообще известно немного.  Две небольших статьи в Российских СМИ. Страничка  в социальной сети. И – стихи.  Родился в 1939 году, является лауреатом премии им. Шота Руставели, а в 2010 году был номинирован на Нобелевскую премию по литературе от Швейцарии. Группа почитателей его таланта планирует в скором времени издать сборник стихов на русском языке. Подробности – здесь.

«Вольный, одинокий, ищущий и по сей день жаждущий новизны, один из основоположников современного грузинского верлибра, осторожный и смелый диссидент, прямодушный, искренний и обладатель целой коллекции масок, игрок и мистификатор, новатор по натуре, умудренный и вечно юный – таким мне представляется сегодня бесик Харанаули, поэт и прозаик», - вспоминает Лали Авалиани (Журнал «Русский клуб», №3, март 2011 г.).

Волшебные стихи грузинского поэта Бесика Харанаули:

 

ЛЮБОВЬ
Нынче ночью я приходил к тебе,
но тебя не было дома,
и дома твоего не было в городе,
и города такого
не было на земле.
 

***
Ты только будь.
Предоставь остальное жизни.
И без тебя
дверь твоя будет скрипеть.
Если кого-нибудь ждешь,
тысячу раз ты услышишь
шум долгожданных шагов.
Если доймет одиночество,
выйди из дому -
тысячу раз ты услышишь,
как окликают тебя.
если тоскуешь по женщине,
жди - она отыщет тебя.
Ты только будь.
Предоставь остальное жизни. 

***
Мне также не забыть
то место, где тебя я увидал,
как волку не забыть
ту пядь земли, где грянул меткий выстрел.


***
Я закрою глаза 
и усну сладким сном, 
потому что возьму тебя в плен моих снов, 
веки сомкну осторожно... 
А наутро 
слезы мои отопрут тебе двери... 
И ты улетишь... 

***

Твои мысли так спонтанны, запутаны, 
бесформенны... 
Но время наступит, 
когда отдачу от этих мыслей ты ощутишь реально, 
когда твои мысли воплотятся 
(не поцелуем, и не розами), 
словом оборотятся, ударом или топором… 
Твои мысли обернутся проигрышем жизни, 
насмешкой, изменой, пинком под зад, 
когда твои мысли вытекут с кровью, 
выйдут в позор, в инсульт, в инфаркт… 
Ибо так: 
весна, закравшись в дерево, 
наливает почки на потеплевших ветвях, 
а ветви наполняются плодами… 
а плод для дерева ломка веток, 
тяжесть, груз... и главное, 
ему не принадлежит. 
Поэтому, не думай. Опасайся мысли.

***
Хлопнули дверью, 
ушли, 
защемили в дверях мой взор, 
устремленный им вслед. 
Перерезали луч. 
И оставили здесь 
грустное лицо человека, 
обрамленное далекими воспоминаниями. 
Забрали бы уж и его. 
Опустошенное, 
к чему оно мне теперь! 


***
О если бы я мог, как прежде,
Побыть с самим собой наедине!..
Зачем я лицами заполнил эти стены!..
Я в доме собственном как бы случайный гость
И чувствую, что здесь не я хозяин.

***
Есть минуты,
когда среди ночи
ты вдруг слышишь какие-то звуки...
И теряешься,
не можешь понять,
что они напоминают:
то ли цокот копыт,
в память впечатанный с детства,
или страх, когда деревья
шумят листвой,
стук женских каблуков
и мучения студенческих лет.
Есть минуты,
когда среди ночи
ты вдруг слышишь
какие-то звуки...
И лишь позднее
с трудом понимаешь –
это бьется сердце Земли.

 

НЕВЫСКАЗАННОСТЬ
Между нашими двумя домами
возвышалась чинара,
и от ранней весны
до поздней осени
густая листва ее закрывала
твои окна от моих.

И поэтому
на каждом листе,
что срывались с дерева
минувшей зимой,
я писал тебе
безмолвные письма.

 

НЕИЗБЕЖНОСТЬ
Что есть талант -
если его не обнести оградой?
Что такое ограда -
если ее не построит терпенье?
Что такое терпенье?
Спросите об этом
Каждый день и каждую ночь.


ПАРА ФРАЗ
Опишет вселенную тот,
кто себя самого опишет,
кто для глубин земных
и для выси небесной,
для высочайших вершин
и для пшеничного зернышка
выберет одну и ту же меру:
самого себя.
 

ЗА НЕИМЕНИЕМ СЛОВ

Не звони мне, мама
ма, не названивай!..
Мне так трудно поднимать голову,
подходить к телефону,
слышать твой голос…
Не звони мне, мама
ма, не названивай!..

Чем нам помогут эти разговоры,
перелистывание ветхих страниц…
внушения, написанные красивым почерком, 
миф прошлого
и некогда данная клятва…
Не звони мне, мама
ма, не названивай!..

Разве птице возвращается
ее песня?!
Я болен, от глупости, по нраву своему,
потому как, всегда, будто на золото, скупился
самим собой - для себя самого…
Не звони мне, мама
ма, не названивай!..

Я не спешу 
расставаться со своими слабостями,
так как взамен
мне никто не даст лучшего, знаю,
и сна не меняю на явь…
Не звони мне, мама
ма, не названивай!..

Я присужден к жизни и
мирно ее отбываю,
забота и обида
ожидают меня у дверного порога,
и я кормлю их,
но разве я воистину спокоен?!
Жизнь не мое дело.

Ты вспоминаешь то время,
когда у нас была такая мечта,
что не требовала сбычи и исполнения.
Но разве я нужен
снова лужам и дятлам?..
Не звони мне, мама
ма, не названивай!..

Это же ты хотела,
чтоб я был поэтом,
это ты меня родила поэтом,
и знала бы ты,
как тяжело становится тем,
для чего ты явился
и есть на этом свете!..

Ты вспоминаешь то время,
когда для услады твоего сердца
я писал стихи
нашей оконной мученице Луне,
но разве мне они услаждали сердце?

Я ведь хотел не стиха -
а чего-то такого,
что принесло бы всем утешение и отраду,
чем человек мог отмстить за эту жизнь,
восполнить свою утрату
и осушить себе слезы…
Не звони мне, мама,
ма, не названивай!..

Я же пишу для голодной страницы,
ты такое видела,
чтобы налет сомнения
содержала совершенная реклама стирального порошка?
А мое ремесло в одной паре с сомнением…
Не звони мне, мама
ма, не названивай!..

Мне всего-то осталось, чтобы нервы оголились,
и о том лишь мечтаю, совсем не иметь кожи,
чтобы резче ощущать все мелочи мироздания,
каждую иголку, каждую ресницу…
Не звони мне, мама
ма, не названивай!..

Разве поэта не съедают собственные стихи?
какой надобен убийца, какой мститель,
когда по кусочку
стихи откусывают ему сердце и печень…
Не звони мне, мама
ма, не названивай!..

Твоя материнская мудрость лишилась страницы,
и ты мне не отвечаешь, кто поручил меня четырем стихиям 
и принудил к писанию стиха со строгим условием,
чтоб о «зеленом» не смел говорить «зеленое»… 
Не звони мне, мама
ма, не названивай!..

Я потерялся для целого света,
для всех домов,
всех сердец,
всех уютных подушек,
я потерялся и издали вижу свою рубашку,
бесхозно оставленную на ветру…

И не ищи меня, более не тряси, я болен,
один день, один год, одна жизнь
так малы для того, чтобы мне удалиться куда-то,
я с тобою, был с тобою
и пребуду с тобой … 
Не звони мне, мама,
ма, не названивай!..